Solo se escribe en estos momentos, cuando todos están callados y el mundo duerme en silencio. Todas las puertas y ventanas se cerraron ante la tormenta que se avecinaba y nosotros también nos cerramos, nada entra, nada sale.

El polvo se acumula y ella queda atrapada por la capa incesante de materia inerte, tal como se presentaban las cosas quedaría encerrada por ese polvo bastante tiempo. Las cosas no cambian, demasiado estáticas e inmóviles, sigue esperando sin quedarse con nada, usa pañuelos de papel y tiene una papelera casi llena de ellos ya usados.
Parece que el tiempo se ha parado en este mismo sentimiento y ya que todo tiene su momento, las agujas de su reloj volverán a moverse cuando sea el momento más oportuno. Todos saben lo que está pasando menos ella, tan estancada en su sentimiento de dolor que no es capaz de ver aquello bueno que le rodea, aunque piensa que para que malgastar el tiempo viendo como la gente es injusta con ella.
Si todos se parasen a pensarlo por un mínimo instante se darían cuenta que es más inteligente de lo que ellos creen, ella se preocupa por si misma, busca su bien, y si su bien está en esa capa de polvo, en esos pañuelos usados y en ese tiempo muerto de un sentimiento; entonces, ella será capaz de aguantar esos gritos, sollozos, llantos, discusiones y silencios que resuenan como una melodía a su alrededor en un mundo de hipócritas.